ШАХРИН Владимир | Рок-поэзия | Антология Нефертити
Владимир ШАХРИН
Не говори никому
А боги уже спускались с небес.Они погостили средь нас и вернулись обратно.
С ними было легко — вот стакан, вот свеча, вот подъезд.
Листы с псалмами в крови так похожи на винные пятна.
А смерть, как всегда, выбирает кого-то из нас.
А смерть в отличие от нас знает толк в любви и в друзьях.
Я с детства запомнил этот странный рассказ.
Я увидел его в твоих заброшенных снах,
В твоих заброшенных снах.
И вот уже кто-то идет за ней в этот храм,
Хотя она никого не зовет за собой.
И так легко и приятно идти по ее стопам.
Не говори никому, об этом будем знать только мы с тобой.
А боги уже спускались с небес.
Они погостили средь нас и вернулись обратно.
С ними было легко — вот стакан, вот свеча, вот подъезд.
Листы с псалмами в крови так похожи на винные пятна.
Листы с псалмами в крови так похожи.
Не говори никому, будем знать только мы с тобой.
Мой блюз
Я знаю, у каждого есть песня, которую он пишет только для себя,Иногда она бурлит, как вино, иногда она течет, как вода.
Когда мне очень плохо, я не пойду и не напьюсь.
Я останусь один и спою свой блюз.
Я его не спою никому никогда,
Эти ноты останутся со мной навсегда.
Что за беда заставляет писать нас грустные песни,
И лишь иногда мы весело поем все вместе.
Нет, я не жмот и не трус.
Хочешь, возьми все себе, оставь мне только этот блюз.
Я его не спою никому никогда,
Эти ноты останутся со мной навсегда.
И лишь провода в темную ночь мне подпевают.
Ну, а когда петь нету сил, я замолкаю.
Ночь на глаза опускает темноты груз.
Я слышу, как кто-то в пустом дворе фальшиво поет мой блюз.
Ему его не спеть никогда.
Этот блюз останется со мной навсегда.
Я знаю, у каждого есть песня, которую он пишет только для себя.
Я знаю, у каждого есть песня, которую он пишет только для себя.
Твоя светлая муза
Не испугай свою светлую музу,Она так не любит медные трубы,
Она не привыкла к рукам, ласкающим лживо,
К словам, обещающим быстро и много,
Вспомни, откуда она приходила к тебе, .
Твоя светлая муза.
Она родилась в маленьком доме,
Где окна смотрели на серые горы,
Синоптики там врали беззлобно,
Они обещали попутного ветра,
Она поверила им, она вошла в твои двери —
Все музы наивны.
Она так любила, когда весеннее солнце
Сквозь ветви еловые падало в воды
Апрельского снега, что с шумом уносит
Всю зимнюю грусть, взамен оставляя
Танцы рук неумелых. Она так любила смотреть на
Нас, ищущих чуда.
Она приходила в дом вместе с друзьями,
Так странно смотрела на жидкость в стаканах,
Она ревновала, когда ты думал о грешном,
Приняв ее облик, до утра оставалась,
А утром ты, уходя, старался не испугать
Свою светлую музу
Религия
Горящий окурок, упавший на снег,Тянет магнитом закрытая дверь,
Вот кто-то прошел и оставил свой след,
Ласковый ветер теплых морей.
Это религия завтрашних дней.
Ласковый ветер теплых морей.
Дом, приготовленный нами под снос,
Музыка памяти прожитых дней,
Повисший в пространстве наивный вопрос,
Запахи леса осенних полей.
Это религия завтрашних дней.
Запахи леса осенних полей.
Темные лица за мутным стеклом,
Большое корыто для жирных свиней,
Простая синица с подбитым крылом,
Они будут толще, мы будем смелей,
Это религия завтрашних дней.
Они будут толще, мы будем смелей.
Я заполняю тобой
Ты будешь утренней птицей в белой фате.Ты будешь мне сестрой во Христе.
Ты будешь строкой на тетрадном листе.
Ты будешь стихом на могильной плите.
Я заполняю тобою свой холст на стене.
Я заполняю тобою все то, что во мне.
Я заполняю тобою свободный эфир.
Я заполняю тобою оставшийся мир.
Ты будешь красным цветком, что плывет по реке.
Ты будешь бабочкой, что пока не в сачке.
Ты будешь водой в раскаленном песке.
Ты будешь звездой у меня на руке.
Я заполняю тобою свой холст на стене.
Я заполняю тобою все то, что во мне.
Я заполняю тобою свободный эфир.
Я заполняю тобою оставшийся мир.
